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Oído ayer en el boletín de noticias de las 22:00 h en la Cadena SER:

1. "Ser empresario de éxito en Cataluña se está convirtiendo en una profesión de riesgo". Lo decían porque en poco tiempo se han cargado a uno, de una empresa de encofrados, que vivía en San Cugat, y asaltaron el chalé de otro, el dueño de Tous (aunque aquí no resultó muerto el empresario, sino uno de los asaltantes).

2. "Una terrible casualidad acabó con la vida de dos trabajadores al derrumbarse una escalera en Algemesí".

El día 29 murieron otros dos en una obra en un silo en Valladolid. ¿Otra terrible casualidad?

¿Cuál es la profesión de riesgo, a ver?

Puestos a arriesgarme, prefiero ser empresario de éxito que paleta en una obra...

Como no sé de dónde sale la palabra (¿alguien me lo puede explicar?), cada vez que la he leído en los blogs lo de “meme” me ha sonado a “memez”, claro. Pero sólo no me gusta la palabra. Por lo demás, me resultan simpáticos y algunos dan mucho juego. Bambino me pasa el testigo de uno y lo recojo encantada, a ver si me sale algo con fundamento.

Cinco cosas que probablemente no sabéis de mí:

1.      Me llamo María Sancho Abarca sólo de nombre, porque fui a nacer justamente en la madrugada del día de la patrona de mi pueblo (Tauste), que es la Virgen de Sancho Abarca. Algunas personas me dicen que queda como “muy nobiliario” y yo lo llevo muy a gusto desde que soy mayor y vivo fuera (siempre se hace uno más “minipatriota” cuando sale de casa), pero nunca lo digo entero y reconozco que es un tostón: siempre me ordenan por “Sancho” en las listas, porque todo el mundo cree que es un apellido. Me paso la vida aclarando el asunto y diciendo primero los apellidos cada vez que me piden el nombre de manera oficial. Así que hace ya un tiempo opté por firmar “Marisancho”, así, todo junto, a ver si evitaba confusiones. No lo he conseguido del todo.

2.      Tampoco es fácil decir qué profesión es la mía porque llevo un “ridiculum vitae" que es la pera, como una pelota de ping-pong de trabajo en trabajo. Quise quedarme en la Universidad pero un día me robaron el bolso del coche y en él llevaba buena parte de la tesina (entonces, y no estoy hablando de la época antediluviana, aunque casi, no había ordenadores en las casas y en general los trabajos iban en papel), así que desistí y empecé a trabajar en una enciclopedia, luego en un taller de restauración de muebles, de solapera en Barcelona (redactando solapas de libros para el Círculo de Lectores, no penséis cosas raras), maquetando y traduciendo manuales de informática, dando clases de QuarkXPress (hasta ahí, también en Barcelona), como editora de mi propia editorial (creada ya en Zaragoza y que cerró cuando nació mi hijo mayor: no me llegaban las fuerzas), como coordinadora de colecciones de libros, como correctora, como periodista, como documentalista, he escrito un porrón de libros… A día de hoy, no sé qué soy (mira, igual soy poeta: ña qué majas me salen las rimas).

3.      Soy atea, pero le tengo un cariño especial a la Ermita del Santo Sepulcro (vulgo “ el Sepuclo”) en mi pueblo, porque mi familia, por línea materna, la ha cuidado desde hace generaciones. Como vivo en Zaragoza y lo de los santos no es mi fuerte, desde que mi madre se puso mala recogió el testigo mi prima Carmen, a la que adoro. Detesto los rosarios y los vía crucis, pero cuando llega la Semana Santa, que es la fiesta grande de la ermita, me los trago sin pestañear porque hay algo que me ata profundamente a ese lugar. (¿Qué os decía de las rimas?).

4.      Cuando se me conoce en persona, en vivo y en directo, doy la impresión de ser una tía muy segura de sí misma y muy echada p’alante. En realidad, soy una estalentada (¡viva SantiNoBrain!) y una insegura tremenda que se derrumba con un soplo. Mi amigo José Ramón Marcuello me llamaba a menudo “ciclotímica de mierda”. Es lo que tienen los amigos.

5.      Me habría encantado dedicarme al teatro. Creo sinceramente que servía para actriz. Pero en mi casa, muy chapados a la antigua, me prohibieron tajantemente de jovencita cualquier posibilidad de ser “titiritera por los pueblos” y nunca supe o me atreví a ir contra eso. No es que me arrepienta, porque con toda la “debacle profesional” que contaba antes la verdad es que me lo he pasado bien, pero en el fondo todavía me jode. Espero que eso me sirva al menos para no coartar jamás a mis hijos en nada. (Aunque reconozco que odiaría odiaría odiaría que alguno de los dos quisiera ser militar, cura/monja o torero.)

Podría añadir además que, como puede comprobarse, hablo (y escribo) por los codos.

[La foto es del Sepuclo y está tomada de la página de El Patiaz.]

Qué curioso que en las oficinas de Hacienda los calendarios de pared sean de propaganda de una agencia de detectives...

¿Será que les hacen mucho gasto?

Vía Javier Díaz, de Cazarabet, me entero de que la semana próxima (esta que empieza no, la otra) se celebrarán en la Biblioteca María Moliner unas "Jornadas sobre la obra constructiva de la revolución libertaria", que en Aragón, por cierto, tuvo bastante presencia. (Creo que las organiza la CGT, aunque no sé si solo ellos; eso no me ha quedado del todo claro.)

Tiene varias citas interesantes, como la charla que ofrecerá, el primer día, Octavio Alberola sobre la derogación de los juicios sumarísimos del franquismo, pero sobre todo no me pienso perder la conferencia - coloquio de la escritora Antonina Rodrigo, a quien admiro y quiero tanto, sobre "Mujeres Libres" (el martes 16, a las 6 de la tarde), ni la del día siguiente, sobre "La pedagogía libertaria", porque uno de los intervinientes es mi también querido y admirado Víctor Juan, profe de la Escuela de Magisterio de Huesca y director del Museo Pedagógico de Aragón (bien, es más cosas...).

Quizá eso de la "revolución libertaria" nos suene a demodé en los inicios del siglo XXI. Seguramente, porque no la conocemos ni un pimiento. Uno de los "olvidos" de la Transición, tan laudable en otros aspectos, fue el de silenciar esta parte de la historia, que sin embargo merece muy mucho la pena conocer. Sobre todo, para modificar en nuestros cocos el estereotipo de "anarquista=terrorista, pistolero, etc.". Y porque, si más no, se pueden rescatar de aquella experiencia muchas lecciones que hoy nos pueden ser bien útiles.

Por ejemplo, y por no salir de los temas que plantearán los dos amigos citados, podríamos aprovechar mucho de lo que se aportó en cuanto a la pedagogía (¡con lo de cráneo que vamos ahora cambiando y venga a cambiar las leyes educativas, la mitad de las veces con menos orientación que un pato en un garaje!), y de lo que se adelantó en cuanto a las concepciones sociales vigentes sobre la mujer (¡con lo de cráneo que vamos ahora, también, haciendo pasar por feminismo la utilización de la @ --puajjjjj-- o la estúpida y aleatoria reiteración de los dos géneros en los discursos políticos!).

También supongo que tendrán oportunidad de ilustrarse los simplones que se creen que el anarquismo consiste (y reproduzco los que suele decir mi --y van tres-- querido y admirado Javier Barreiro) en escribir por las paredes con spray "Anarkía", con "k" y con las "A" encerradas en un círculo...

Como decía Luisa Miñana en el comentario que dejó en el post anterior, "la historia ha silenciado una parte importante de los hechos".

Es verdad. Pero poco a poco van saliendo a la luz. En el tema que nos ocupa, el de lo que representó el movimiento anarquista en nuestra tierra, el trabajo de Julián Casanova es impagable.

Y el jueves va a presentar un libro en la FNAC que no me pienso perder: Anarquismo y revolución en la sociedad rural aragonesa 1936 - 1938.

También debemos muchísimo a la tenacidad indesmayable de personas como Francisco Carrasquer, Antonina Rodrigo y su querido compañero, el muy vital Eduardo Pons Prades (que estaba pachucho hace poquito y que espero que se haya recuperado ya, o que lo haga muy pronto).

Todas sus publicaciones son recomendables. Están escritas no sólo con rigor, sino también con amor.

Pues que resulta que no, que lo del pabellón con forma de botijo no era una inocentada.

El concurso de ideas para el edificio ya se falló, a finales de año, y en efecto el Pabellón de las Iniciativas Ciudadanas tendrá un aproximado perfil de botijo y estará hecho con barro, paja y bambú.

Así que lo que publicó en su día El Periódico de Aragón era cierto.

Ruego disculpas al redactor que publicó la noticia, porque le llamé pardillo.

Yo también me llamé pardilla a mí misma, pero ahora me estoy llamando cosas peores.

Eso, sí: la información que me dieron en el blog de la Expo no era correcta. O, al menos, no contestaron a lo que yo preguntaba. Me dijeron que no se había aprobado la adjudicación de la obra y yo entendí que no había novedades al respecto. Cuando menos, fue una respuesta oscura.

Me ha dado tanta rabia y tanto todo que he decidido eliminar el post.

Os pido disculpas a todos.

Antón lleva ya un tiempo regalándonos imágenes estupendas de fotógrafos estupendos. He de decir que, aunque amante de la fotografía (creo que he dicho ya alguna vez que es la bella arte que más me gusta, seguida muy de cerca de la arquitectura), soy del tipo de gente que sabe disfrutar de las imágenes pero no tiene, ni de lejos, la formación ni la cultura suficiente como para ser entendida (buf) en la materia.

Así que tengo el placer de ofrecerle a él, pero también a todos quienes se acerquen por esta pagineta, el enlace a la web de Joao Roberto Ripper, un fotógrafo brasilero que me ha dejao clavaíta en la silla, porque supongo (en mi ignorancia) que no lo conocerá.

Con deciros que, nada más ver la primera foto, le he dao un beso a la pantalla del ordenador...

En realidad, la invitación al disfrute del trabajo de ese artista va para todos; a Antón le propongo, en concreto, la sección "Futebol", que aquí pronunciaríamos "fuchibol", porque estoy segura de que le va a poner feliz de los nervios.

Otras secciones ("Catende", por ejemplo) le van a molar muchísimo a Melendo...

Hay cosas que son, como diría mi abuela Julia, "lo verdadero".

[La primera foto está tomada de la sección "Catende". Ésta de aquí encima, de "Madres de Maio".]

Yo ya sabía que los de mi pueblo somos muy aragoneses, mucho mucho.

Lo que desconocía es que la iglesia estuviera dedicada a la Virgen más patriota del antiguo Reino y Corona, según me entero por tausteweb:

Segun un estudio:La torre mudejár de Santa Maña no corre peligro.

Buah, orgullosa estoy. Chst.

Y además me alegro de la noticia. Con lo chula que es la torre, ella, "La Bien Plantá"...

[Nota para Tausteweb: paisanos, revisad el texto de esa noticia, que está que no se pué leer, de erratas y basurillas.]

En mi pueblo se dice "maneraza" como sinónimo de "simulacro", de algo que se hace aparentando otra cosa, con intención, en general, de engañar al personal o hacerle creer otra cosa de lo que realmente se trata.

Me he acordado estos días de esa palabra en relación al atentado de ETA en Barajas. No ya por el penoso espectáculo de los lemas y los partidos y las soflamas y el tratamiento bochornoso del asunto por parte de nuestros próceres, sino por un hecho más cotidiano: y es cuando pienso en lo ridículo que resulta que, en los aeropuertos, los pasajeros vayamos metiendo actimeles, colonias y botellines pequeñitos en bolsas de plástico transparente, tirando las botellas de agua o bebiéndotelas antes de pasar al embarque, o probando los biberones de los niños ante el segurata correspondiente que te mira con cara de circunstancias, mientras en los aparcamientos se cuela tranquilamente un coche con chorropotocientas toneladas de explosivos...

¿Qué puerros estamos haciendo?

Recojo la invitación de Emilio Unjubi para reproducir el párrafo quinto de la página 123 del libro que estoy leyendo. El caso es que ahora me estoy leyendo dos, simultáneamente: los dos abiertos a la vez y leídos a la vez, quiero decir, no que a ratos coja uno y a ratos otro.

El primero se titula Deep Water. The epic struggle over dams, displaced people and the environment ("Aguas profundas. La lucha épica sobre las presas, los desplazados y el medio ambiente") y lo ha escrito Jacques Leslie, que es un conocido activista antipantanos en California. Aborda tres historias sobre los daños causados por embalses en India, África y Australia a través de la descripción de la actividad de tres protagonistas de la lucha contra ellos.

El párrafo quinto (acompañado del sexto, hago una pequeña trampa) que encuentro en esa página dice lo siguiente (traduzco):

"Hace años, un cura católico americano llamado Michael Tremmel, anotó las palabras de las canciones que algunos 'reasentados' cantaban durante la jornada. Una empezaba así:

Deja que el camionero vuelque el camión;
nos estamos muriendo aquí,
nosotros, que antes éramos tan alegres.
Pisa el freno, camionero,
nos estamos muriendo."

El segundo libro que me estoy leyendo -como digo, simultáneamente- es el Diccionario Collins Español-Inglés Inglés-Español, cuyo quinto párrafo de la pag. 123 dice:

"mugre nf dirt, filth; mugriento, a a dirty, filthy."

Qué valores tengo.

Finalmente, acabo de empezar a leerme Memoria de la melancolía, de María Teresa León, una autobiografía de esa gran mujer que fue compañera de los buenos tiempos de Alberti y que escribió desde el exilio. La página 123 tiene tres párrafos, así que reproduzco el segundo de la 124, que haría como el quinto, en realidad (y el sexto: trampa de nuevo, pero es que complementa muy bien). Ella le está hablando a su madre:

"Siempre me pareció que tú y yo éramos sonidos iguales, dos consecuencias lógicas, dos colores complementarios. Así que jamás me planteé el amor a lo que era simplemente yo misma. Al crecer más, comprendí tus palabras, seguía tus pensamientos, pero me alejé de ti porque todo, todo, absolutamente todo lo que hacía tu otro yo, ese yo desprendido de ti y que era tu hija, lo encontrabas fuera de propósito, desprovisto de sentido, reñido con tus costumbres, en pugna con tus sueños. ¿Por qué soñaste tanto conmigo, madre? Sentí que me considerabas tu fracaso. ¡Adiós ilusión de una hija perfecta! En un momento yo tuve que elegir entre tú y el mundo, y elegí el mundo. Tú no comprendías la ley inexorable que me separaba las manos de tu vestido. Ya las manitas aquellas, tan chicas, no existían, ni aquellos pasos tan cortitos. Mis pasos son firmes, iguales a los tuyos y mi voz tiene tu mismo eco. Yo no sé si supe alejarme de ti sin lastimarte, llamada por el reclamo de la sangre hacia los orígenes, hacia el misterioso corazón central. Seguramente fui dura contigo al dejarte, igual que lo son los pájaros cuando se alejan al volar solos o los peces al nadar por su cuenta o los hombres al enamorarse. Pero esta mañana...

¡Si tú supieras, madre! Esta mañana al abrir un cajón, entre guantes descabalados y recuerdos marchitos, encontré un retrato tuyo. Hasta hoy no he sabido mirarlo. No, no había mirado nunca el paso de la vida sobre ti, tus vacilaciones, tus trabajos, tus angustias, tus inquietudes... Hay un leve polvo sobre tu cara, el que levanta la existencia al vivirla, suavemente gris. ¡Cuánto te quise de pronto! Eras mía, unicamente mi madre. No te parecías a ninguna, pertenecías a ese claro milagro de la existencia del hombre: yo era tu carne. Y sentí como si me llamases para transmitirme tus poderes. La voz tuya, tan admirable, me anunciaba que yo iba a ser como tú, nada más que como tú. Besé tu imagen y me senté a quererte."

[He tomado la foto de María Teresa León de aquí.]

Llegué al libro de María Teresa León a través de Antonina Rodrigo, a la que he nombrado ya en otros post y a la que quiero mucho (no puedo ponerme en contacto con ella ahora y Eduardo está malo... ojalá pudiera mandarle de algún modo mi cariño). Antonina ha dedicado parte de su vida a recuperar la memoria de las personas olvidadas, especialmente de las mujeres. Su trilogía sobre las mujeres exiliadas y silenciadas de la República y la Guerra Civil, que recoge figuras con una calidad intelectual y humana apabullantes, y que gracias a ella conocemos o rescatamos, es para quitarse el sombrero. Escribe, ya lo he dicho, con emoción y con rigor, con amor.

En uno de sus libros, Mujeres para la historia, publicado por Edicions Carena en 2002 (aunque cuenta con ediciones anteriores), incluye la biografía de María Teresa León, y de aquellas palabras surgió mi deseo de leer lo que escribió:

"María Teresa León, que durante 38 años de exilio peregrinó por todo el mundo lamentándose: 'Estoy cansada de no saber dónde morirme', y reclamaba 'una patria, Señor, una patria pequeña como un patio o como una grieta en un muro muy sólido. Una patria para reemplazar a la que me arrancaron del alma de un solo tirón'...

En el cuento Las estatuas gritaba de nuevo su desesperanza: 'Os ruego. ¡¡No puedo más!! ¡Desanimadme, cortadme el cordón que me une al vientre de mi tierra!'. Cuando en 1977 regresó a España, las tijeras invisibles de la enfermedad habían actuado con destreza. [...] El 13 de diciembre de 1988 María Teresa León se extinguió silenciosamente, en Madrid, sin haber recuperado su España".

Se la había llevado ya hacía unos años el alzheimer.

Yo leo ahora su Memoria de la melancolía y se me eriza el vello cuando leo cosas como éstas:

"Memoria para el olvido, por favor. No me dejen ante una ventana extranjera, mirando".

"Yo sé que se han escrito muchos libros sobre los años irreconciliables de España. La guerra dejó su historia cruda y descarnada. Las batallas se cuentan ya fríamente e igual sucede con las diferencias políticas. Se han evitado las palabras tristes en los libros para dejar las heroicas. No sé si esta sequedad la encontraréis justa. Yo me siento aún colmada de angustia".

Siento que algo le debemos a esa inteligencia perdida ante una ventana extranjera y que pedía, precisamente, "memoria para el olvido"...

Antonina recogió aquella llamada e hizo suya esa tarea. Ojalá tuviera más eco, más apoyos, más repercusión.

[En la foto, que está tomada de aquí, María Teresa posa con Alberti, el gran amor de su vida.]

...porque sé que el tema les mola.

¿A que está guay, el título de este folleto tan bonito publicado nada menos que por la Comisión Europea?

Ante semejante flas, se ensombrece casi cualquier otra cosa; incluso la propaganda que he visto hoy campando en la trasera del 34, mientras conducía hacia casa:

"OCASO. Accidentes para la mujer"

Corro a comprarme uno, que debe de ser que los tienen de oferta.

[Ya "perdonarais" por el churro de foto. Definitivamente tengo que tirar este móvil a cascala y comprarme algo decente.]

La de Los Suaves:

"No puedes resistir más,
la vida te ha traicionado;
dónde estan tus sueños, 
dime dónde han quedado.

Te acercas al armario
tu amigo "Dyc" allí espera;
destapas la botella
y otra vez a la rueda.

Otra vez a la rueda,
otra vez a empezar,
siempre la misma historia,
cada día siempre igual..."

Mira que es desesperanzada, la xodida.

Pues a mis hijos les ha encantao.

(Joaquín lo dice. Julia simplemente la baila.)

Espero que cuando sean mayores y tengan necesidad de oponerse a los gustos de sus padres no se hagan fans de "Amo a Laura"...

[La foto es de Lucía de Andrés y está tomada de manerasdevivir.com]

Me apunto al boicot que propone el Estalentao.

Y os animo a lo propio.

A mí es que estos robos consentidos por la ley (los de la SGAE y otros similares, como los de las comisiones bancarias a tutiplén o los abusos de las operadoras de telefonía) me sublevan un poquitito.

Tengo la manía tonta de meterme en la página del forum sobre el arte aragonés en Cataluña. Bueno, ellos no lo llaman así, claro. Antes era un "recull de premsa" vinculado directamente a la "web de la Franja de Ponent", pero luego lo alojaron en "neopatria" y lo han convertido en un seudoforum (digo "seudo" porque a veces sólo ponen una noticia, o algo parecido, y no dejan introducir comentarios).

No sé por qué la visito, la verdad, porque siempre me cabreo. Supongo que pretendo tener la visión de la otra "parte contratante" (es un decir), conocer qué argumentos sostiene el otro litigante. Aunque, visto lo visto, llamar a lo que leo por allí "argumentos" también es un decir.

Veo hoy que reproducen una noticia publicada el 17 de enero en el diario Segre, y que dice (traduzco):

"El alcalde de Lérida, Angel Ros, se mostró ayer confiado en que el litigio que enfrenta a los obispados de Lérida y Barbastro-Monzón por las obras originarias de las parroquias segregadas tendrá un final feliz. “Ha de haber un pronunciamiento final ajustado a derecho. Seguro que se cumplirán las sentencias, pero yo espero más: espero que estas sentencias sean favorables a Lérida”.

(O sea: como las sentencias que hay no les gustan, las cumplirán, sí, pero cuando les sean favorables. Yep-yep-yepaaa!)

Prosigue la noticia:

Ángel Ros "advirtió que el arte ‘une los pueblos, no los separa’. Por este motivo, el alcalde de Lérida lamenta que desde ‘determinados sectores de Aragón’ se haya politizado esta cuestión”.

Afirmado lo cual, el diario, dos párrafos después, comenta: “Por otra parte, hoy está previsto que se presente en el Ateneo Barcelonés el libro coral El Opus Dei enfrenta a Aragón con Cataluña. El arte sacro del Museo de Lérida en juego, firmado por Ascari Mundó, Guillem Chacón, Josep Maria Prim, Marta Canales, Montse Macià y Ramon Sistac, y prologado por el historiador Joaquim Monclús”.

Ah, oh, atención: recuérdese que los que politizamos el asunto, según el ínclito alcalde lleidatá, somos los aragoneses...

(Por cierto: mañana mismo corro a encargar ese librico; facilitará bastante alguna tarea que por decoro, y porque soy una auténtica señora, excuso nombrar.)

Mucha gente, muchos libros, muchas conversaciones empezadas, la timidez tonta de ir diciendo el nombre de tu blog tras el tuyo propio, el corte más tonto aún de hablar por primera vez con alguien que ya conoces "en otro formato", las risas, la cena en Casa Emilio, las risas y las risas.

No acabamos de concretar cita próxima en Tauste. Había sólo la condición de que no fuera el 3 de febrero, porque no pueden Bambino ni Vesania. Así que se habló del día 10, o del 17... En breves días lo convocaremos definitivamente.

Fue un rato muy bueno. Pero hoy, no sé por qué, estoy un poco tristona.

(Es la tercera vez, desde ayer, que intento poner este post: a ver si ahora va.)

Devota como soy de San Valero, aunque desconocedora de sus tradiciones, porque la patrona de mi pueblo es otra (véase la foto), decidí sumarme con mi familia a la celebración de una de ellas, en aras de lograr la plena integración en Cheposlovaquia (mancantau el Peibolspalabro). Como la plaza del Pilar la tenemos mu vista, que vivimos al ladico, dijimos: hala p’arriba. Y nos subimos al monte. Pero, para seguir nuestro propio lema y el de Corto Maltés (“Siempre un poco más lejos”), en lugar de parar en Candanchú nos esvbarizamos hasta Urdos. De modo que lo que celebramos, en realidad, fue Saint-Valérie-sur-l’Aspe, o algo así.

La verdad es que lo pasamos muy bien.

Pero lo más molón fue la romería de la vuelta. Toda la carretera llena de lucecicas rojas, una hilera larga larga, hasta donde se perdía la vista: ¡hacía de bonitoooo! La tête de la course debía de estar entrando en Zaragorda mientras los del pelotón circunvalábamos Sabinianigus en primera y frenando.

Lo que no sabía era que San Valero fuese también patrón, y especialísimo, de los pediatras de la Inmortal Ciudad; lo averigüé cuando me di cuenta de que la romería en cuestión finalizaba en la sala de Urgencias del Hospital Infantil, donde nos encontramos todos: los de la tête de la course y los del pelotón, en buen amor y compaña y sin necesidad de poner la calefacción, que ya la llevaban los críos puesta. Daban ganas de entonar un himno. Igual lo hay y lo que pasa es que yo (devota pero ignorante, como se ve) lo desconozco.

Quinito se trajo de la nieve un pasmo de pronóstico reservado; yo me traje otro de similares características de la sala de Urgencias antes citada. Cada vez que estornudamos se oye de fondo: “Re-cuer-do-de-mi-pri-mer-San-Va-le-ro”.

Internés también se ha debido de pasmar, porque ha funcionao cuando le ha dao la gana, y cuando no, no. Y a Blogia algún que otro espasmo le daba esta mañana, ya os digo.

De modo que sólo me queda decir lo que en realidad quería decir:

ATENCIÓN, EL 17 TAUSTELLÓN

Lo explica todo de fabula Pasapues, que se le nota que es más agudo que el hambre y que no tiene las neuronas pasmadas como servidora, así que os evito repeticiones.

Se ruega apuntarsen aquí mismo, o en algún lugar que se os vea. Más que nada, para ver si arreglamos lo que sea menester con el asunto del transporte, y para avisar a Candeque de que vamos a ir unos amigos a comer…

Venga, que lo pasaremos bien. Que será un día mu majico. Y no habrá romerías de vuelta, que en mi pueblo no se estilan.